Зачем, черт возьми, ты врешь со сцены? Зачем поешь песни про несчастную любовь?! Какая у тебя, к черту, любовь? Это не ты - я бываю на каждом твоем концерте, вслушиваясь в звуки глубокого голоса. А все твои фанаты? Они знают, какая ты холодная, какая бесчувственная? Знают, что тебе не до кого нет дела? Зачем петь со сцены, делая такое лицо, будто страдаешь??? Да все эти песни - они написаны давно. Когда ты была маленькой грустной девочкой. Да... И что из этой девочки что выросло? Женщина, с виду холодная, а на самом деле спит с каждым, у кого есть деньги или известность. С теми, кого считают крутыми. Даже не с теми, кого ты считаешь крутым.
Это не я тебя тогда послал - ты меня. Ты говорила, что все эти песни - мне. Так кому же, черт возьми, ты поешь их сейчас. Знаю - тем, кто платит. Ты говоришь, что эта песня (хоть она и написана давно), какому-то парню. Наверно, он трахал тебя вчера ночью. И дает тебе деньги. А я все еще хожу на твои концерты, как раньше. Я плачу, чтобы хоть ненадолго увидеть тебя. Только раньше с огромным букетом алых роз, а сейчас - украдкой, чтобы никто не заметил. Тихо сижу за столиком, а когда подходят знакомые - улыбаюсь и говорю, что пришел выпить пива или что меня друзья привели. Улыбаюсь им, когда хочется рыдать, глядя на тебя.
Зачем ты мне нужна - не знаю. Наверное, чтобы стало больно. Жгуче - на два часа, а потом мучительно - еще на неделю-две. Я не могу убежать от твоего глубокого голоса, от тени зеленых, как у кошки глаз. Ты повсюду, ты убиваешь меня медленно, специально не нанося сокрушительный удар. Ты мне не говоришь плохого - ты вообще не говоришь. Ты меня не ненавидишь - тебе все равно...